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生命力正在“我”的手中消逝。“我”的手中握着急促的生命鼓点，这是生命流逝的最后赞歌。

    但这还不够。

    “我”突然松开了手，看着她竭力呼吸着，然后用刀子划开了她的喉咙。“我”沐浴在她的鲜血之中，一点点感受着生命的余温，这就是“我”的设计。

    ……不，不是这样的。

    威尔·格雷厄姆竭力忍耐压抑在喉咙中的痛苦呻吟，他没有杀人。即使他曾做过那种可怕的臆想，极度病态地一遍又一遍在脑中回放那些真实得仿佛亲身经历的杀人画面，他在凶案发生时并不在附近，他有着明确的不在场证明，他根本没有犯案的可能。

    他只是过于敏感，这如同被恶魔诅咒了的天赋。

    只是简单的视线相对，对方那些试图隐藏起来的情绪就在他的眼中展露无疑。只要看着遗留下来的痕迹，过于丰富的想象力已经为他构造出完善的场景，告诉他，究竟怎样才会留下那样的痕迹。

    他竭力排斥那些“外来”的情绪和画面钻进自己的脑袋里，可他的挣扎对于别人而言不过是怪胎的一次又一次恶作剧。没有人喜欢这种看透，人人都在歌颂着诚实，但谎言与伪装恰恰是普通人生活的点缀。一旦有人能够无视那些谎言伪装，他就是疯子怪胎魔鬼。

    比起跟同为人的复杂生物相处，威尔·格雷厄姆更喜欢独处。哪怕只是看着落满地上的落叶，自然而然想象着它们是如何从树上一点点飘落，渐渐堆砌成现在的模样，也是不错的消遣。

    比起那些简单易懂的情绪感知，威尔·格雷厄姆从不觉得自己过于丰富生动的想象力有什么问题，直到寄养家庭的夫人让他给隔壁邻居送点心的时候，他推开了并没有上锁的门，看到了倒在血泊中的邻居夫人。

    大量生动的画面涌入脑海中，一帧帧连贯又生动的画面中，他就是那个穷凶极恶的凶手，亲手杀害了邻居夫人，每一个细节都是那么清楚明了，跳动在心头的愉悦感是那样清晰。

    仿佛他本该如此。

    威尔·格雷厄姆倒下了。

    虽然大部分人都觉得威尔是被凶案现场中邻居夫人的惨状吓到了，但事实上，他是被自己吓到了。昏昏沉沉中，反复在脑中播放的就是那鲜血淋漓和死不瞑目的邻居夫人，仿佛在提醒他：他是天生的杀人犯，一切早已注定。

    他病得厉害，可医生完全找不到病情的症结，只将之归咎为心理原因。寄养家庭的父母兄弟安慰他安心休养，但他却能够轻而易举地看穿他们脸上的虚假与心中真实的烦躁嫌恶。

    人类习惯于谎言与伪装营造光鲜亮丽的一面，当失去那些伪装时，一切丑陋得不堪入目。